Este mal que não tem cura
Este rigor que me mata
Esta entendida loucura
É mal e é bem que me apura
Tortura que me ata…
Este sentimento
Que é fogo
Incêndio, e raio
Este que em penosa calma
Sendo do meu peito alma
De minha vida é desmaio
Isto é eu comigo
Posto no eterno aquém
Das coisas calmas
Campos ao sol,
Vivas flores almas
Sem comentários:
Enviar um comentário